chez moi

Egregio Signore

abbiamo ricevuto il manoscritto del suo ultimo lavoro teatrale, la regola della nostra azienda generalmente non contempla la restituzione del materiale ricevuto, ma in questo caso riteniamo opportuno fare un'eccezione.

La nostra direzione artistica ha esaminato approfonditamente questa opera e l'ha ritenuta assolutamente non confacente ai suoi standard artistici e culturali e persino etici.

La storia ivi narrata è quanto di più naif si possa immaginare, ma ciò che colpisce è l'assoluta convinzione da parte dell'autore che essa sia invece la vetta della più alta letteratura teatrale, del resto è anche vero che ogni scarrafone è bello a mamma sua.

Certi che ognuno debba credere ciò che più si confà alle sue possibilità intellettive siamo però ad affermare con una certa determinazione che quanto Lei crede sarebbe necessario lo credesse molto distante da noi, per esempio in un'altra galassia e non ci importunasse con ulteriori spedizioni.

Cordiali vaffanculi

La Direzione

Sono l'innamorata derisa dal mondo. Una cosa indecente oscena scandalosa ai margini di tutto. In esilio. Sostenuta da nulla, nessuna filosofia, nessuna verità, nessun linguaggio se non quel discorso ora interrotto e lasciato senza oggetto. Solo il soggetto che grida mutilato le stesse parole deliranti, tiamo, delirio senza corrispondenza. Devo restituirmi al mondo, alla realtà, dimenticarmi, abiurare la fede, sconfessare le idee di rivoluzione, non trasgredire le regole. Stare. Essere e non essente. Non c'è consolazione. L'innamorata non conosce consolazione. Solo morte può salvare dalla pazzia. Uccidere l'oggetto d'amore e seppellirlo per sempre. Ho un cadavere tra le braccia e lo lavo con le lacrime quasi potesse resuscitare. E sono anche io quel cadavere. Soggetto e oggetto inscindibili anche nella morte è questo il delirio. E il mondo mi strappa dalla sepoltura, mi richiama a sé con le sue bollette i suoi affitti i suoi denari. Sono tragica. Schizofrenica. Ma non c'è tomba, né lapide per l'amore. Non c'è ricordo. Amore non vive nel tempo da tutti diviso. Amore sta nella sua fluida liquida eterea atemporalità. L'mmagine deve sfuocarsi fino a rendersi indistinta scomparire. Innamorarsi è un atto di volontà dell'immaginazione, non ci si innamora mai senza volerlo, non accade mai per caso, casuale è solo l'oggetto che dall'indistinto diventa proprio quello. Solo io posso far durare proprio quello o decidere di rimandarlo nell'indistinto, nell'indifferenziato, nell'amicizia. Innamorarsi è fare dio. La creatura a tua immagine e somiglianza. Sono il dio che ti crea e tu mia creatura mi ami mi preghi mi implori mi desideri e non avrai altro dio all'infuori di me e non nominerai il mio nome invano ma io sono coincidenza di dio e creatura in questa follia, in questo delirio, perché il mondo è coincidenza, coalescenza, non si dà senza chiasmo e io sono disperata all'incrocio, condannata all'impasse, fissata in un tarocco colorato e dorato numero sei, nell'immobilità. Amare è fissarsi nell'immobilità, nella condanna all'eternità. Padre perché mi hai abbandonato grida il figlio sulla croce ma, povero stolto, lui stesso è il padre e il figlio. Sono il figlio abbandonato sulla croce. Resusciterò. Fra tre giorni. Ma quanti sono tre giorni? Quanto sono stata sulla croce? Quanto ancora starò sulla croce? C'è una madre che piange per me, da tempo in silenzio piange, la nutrice che ama la sua creatura senza chiedere nulla, la sento e non riesce a salvarmi il suo pianto o è proprio quello che mi salverà? Il padre è cieco. Il padre non ci vede da vicino. Il padre parte per le sue mete lontane. Lui regna nell'infinito, la madre resta a preparare il cibo e a consolare. Mescola nella pentola, sospira e attende, cuce e cuce e ricama e narra la storia, solo lei racconta la storia. Il padre è un falco che atterra sulla preda. E' il mago, non sceglie le carte ma sa mescolarle tra loro, il mago non sfida la sorte ti illude con polvere d'oro. Restituisci il volo al cielo un destino al destino. E' il grido della colomba. Ora è precipitata. Ora ha il suo destino restituito e le ali rotte. Non c'è peccato nel mondo, non c'è il bene o il male, il mondo non ha colpe e il perdono non ha senso. La consapevolezza non salva nessuno, non impedisce che le cose accadano, Non impedisce il dolore ma neppure la gioia impedisce, le guarda fisse e le comprende.
Io sono consapevole. Non mi sottraggo. Sono qui.

...uhm...mi sa che in geografia non ho capito nulla fino ad ora...e io che credevo che Roma fosse al centro e Torino al nord e non fossero poi così vicine anzi così coincidenti...che strane cose...mah...si impara sempre qualcosa di nuovo...